Melodramatismo

Gostava de desaparecer... Aniquilar a minha existência maldita e calar, de uma vez por todas, esta falsa voz repugnante que me murmura na nuca: “És uma merda, és uma merda, és uma merda...”
Se eu desaparecesse, levaria comigo todo o mal do mundo, todo o horror que dissemino, toda a dor que te causo. Se eu desaparecesse, deixariam de existir todos os problemas que te atormentam, ficarias livre para o resto da tua vida da existência miserável para a qual te arrasto...
Um raio que me caísse em cima, uma dor no peito que me fechasse os olhos, uma pancada na cabeça que calasse todas estas vozes...
Gostava de desaparecer, nunca mais ver os que amo, nunca mais sentir posado em mim o olhar de seda dos que me amam. Renunciar a todo o bem possível e imaginário de alcançar nesta vida e, assim, definitivamente, renunciar a todo o mal!
Loucura, febre, vómitos, insónia e mal estar... Uma ânsia que tem tanto de desejo como de medo. O descontrolo de todas as emoções a perda de todas as faculdades... e sempre, sempre esta maldita voz!
Ou então, deixar de ser eu. Encontrar normalidade, equilíbrio na minha vida. Parar de vos perder e de me perder a mim! Deixar de ser eu, sem perder a minha consciência... Paradoxo!
Mas quem, meu Senhor, quem na sua infinita bondade e paciência pode suportar amamentar com benignidade quem lhe trinca os seios?!
Quem, no auge da sua essência, poderá alguma vez recolher-me, aceitar-me e ainda amar-me?

It'Dark, It's Cold, It's Winter

Não eram meus os olhos que te olharam
Nem este corpo exausto que despi
Nem os lábios sedentos que poisaram
No mais secreto do que existe em ti.

Não eram meus os dedos que tocaram
Tua falsa beleza, em que não vi
Mais que os vícios que um dia me geraram
E me perseguem desde que nasci.

Não fui eu que te quis. E não sou eu
Que hoje te aspiro e embalo e gemo e canto,
Possesso desta raiva que me deu

A grande solidão que de ti espero.
A voz com que te chamo é o desencanto
E o esperma que te dou, o desespero.

Ary dos Santos, in 'Liturgia do Sangue'

O dia 24 de Maio deveria ser sempre a um Domingo...

Quando chega domingo,
faço tenção de todas as coisas mais belas
que um homem pode fazer na vida.

Há quem vá para o pé das águas
deitar-se na areia e não pensar…
E há os que vão par ao campo
cheios de grandes sentimentos bucólicos
porque leram, de véspera, no boletim do jornal:
«Bom tempo para amanhã»…
Mas uma maioria sai para as ruas pedindo,
pois nesse dia
aqueles que passeiam com a mulher e os filhos
são mais generosos.
Um rapaz que era pintor
não disse nada a ninguém
e escolheu o domingo para se matar.

Ainda hoje a família e os amigos
andam pensando por que seria.
Só não relacionam que se matou num domingo!...
Mariazinha Santos
(aquela que um dia se quis entregar,
que era o que a família desejava,
para que o seu futuro ficasse resolvido),
Mariazinha Santos
quando chega domingo,
vai com uma amiga para o cinema.
Deixa que lhe apalpem as coxas
e abafa os suspiros mordendo um lencinho que sua mãe lhe bordou,
quando ela era ainda muito menina…
Para eu contar isto
é que conheço todas as horas que fazem um dia de domingo!
À hora negra das noites frias e longas
sei duma hora numa escada
onde uma velha põe sua neta
e vem sorrir aos homens que passam!
E a costureirinha mais honesta que eu namorei
vendeu a virgindade num domingo
- porque é o dia em que estão fechadas as casas de penhores!

Há mais amargura nisto
que em toda a História das Guerras.
Partindo deste princípio,
que os economistas desconhecem ou fingem desconhecer,
eu podia destruir esta civilização capitalista, que inventou o domingo.
E esta era uma das coisas mais belas
que um homem podia fazer na vida!
Então,
todas as raparigas amariam no tempo próprio
e tudo seria natural
sem mendigos nas ruas nem casa de penhores…

Penso isto, e vou a grandes passadas…
E um domingo parei numa praça
e pus-me a gritar o que sentia,
mas todos acharam estranhos os meus modos
e estranha a minha voz…
Mariazinha Santos foi para o cinema
e outras menearam as ancas
- ao sol
como num ritual consagrado a um deus! –
até chegar o homem bem-amado entre todos
com uma nota de cem na mão estendia…

Venha a miséria maior que todas
secar o último restolho de moral que em mim resta:
e eu fique rude como o deserto
e agreste como o recorte das altas serras:
venha a ânsia do peito para os braços!
E vou a grandes passadas
como um louco maior que a sua loucura…
O rapaz que era pintor
aconchegou-se sobre a linha férrea
para que a morte o desfigurasse
e o seu corpo anónimo fosse uma bandeira trágica
de revolta contra o mundo.
Mas como o rosto lhe estava intacto
vai a família ao necrotério e ficou aterrada!

Conheci-o numa noite de bebedeira
e acho tudo aquilo natural.
A costureirinha que eu namorei
deixava-se ir para as ruas escuras
sem nenhum receio.
Uma vez chovia
até entrámos numa escada.
Somente sequer um beijo trocámos…
E isto porque no momento próprio
olhava para mim com um propósito tão sereno
que eu, que dela só desejava o corpo bem feito,
me punha a observar o outro aspecto do seu rosto,
que era aquela serenidade
de pessoa que tem a vida cheia e inteira.
No entanto, ela nunca pôs obstáculo
que nesse instante as minhas mãos segurassem as suas.
Hoje encontramo-nos aí pelos cafés…
(ela está sempre com sujeitos decentes)
e quando nos fitamos nos olhos,
bem lá no fundo dos olhos,
eu que sou homem nascido
para fazer as coisas mais heróicas da vida
viro a cabeça para o lado e digo:
- rapaz, traz-me um café…
O meu amigo, que era pintor,
contou-me numa noite de bebedeira:
- Olha,
quando chega domingo,
não há nada melhor que ir para o futebol…
E como os olhos se me enevoassem de água,
continuou com uma voz
que deve ser igual à que se ouve nos sonhos:
- …no entanto, conheço um homem
que ia para a beira do rio
e passava um dia inteirinho de domingo
segurando uma cana donde caía um fio para a água…
…um dia pescou um peixe,
e nunca mais lá voltou…
…O pior é pensar:
que hei-de fazer hoje, que toda a gente anda alegre
comos e fosse uma festa?... –
O rapaz que era pintor sabia uma ciência rara,
tão rara e certa e maravilhosa
que deslumbrado se matou.

Pago o café e saio a grandes passadas.
Hoje e depois e todos os dias que vierem,
amo a vida mais e mais
que aqueles que sabem que vão morrer amanhã!
Mariazinha Santos,
que vá par ao cinema morder o lencinho que sua mãe lhe bordou…
E os senhores serenos, acompanhados da mulher e dos filhos,
que parem ao sol
e joguem um tostão na mão dos pedintes…
E a menina das horas longas e frias
continue pela mão de sua avó…
E tu, que só andas com cavalheiros decentes,
ó costureirinha honesta que eu namorei um dia,
fita-me bem no fundo dos olhos,
fita-me bem no fundo dos olhos!

Então,
virá a miséria maior que todas
secar o último restolho de moral que em mim resta;
e eu ficarei rude como o deserto
e agreste como o recorte das altas serras:
e virá a ânsia do peito para os braços!...

Domingo que vem,
eu vou fazer as coisas mais belas
que um homem pode fazer na vida!

Manuel da Fonseca

Alice...

"Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe;
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe.

"Beware the Jabberwock, my son
The jaws that bite, the claws that catch!
Beware the Jubjub bird, and shun
The frumious Bandersnatch!"

He took his vorpal sword in hand;
Long time the manxome foe he sought--
So rested he by the Tumtum tree,
And stood awhile in thought.

And, as in uffish thought he stood,
The Jabberwock, with eyes of flame,
Came whiffling through the tulgey wood,
And burbled as it came!

One, two! One, two! And through and through
The vorpal blade went snicker-snack!
He left it dead, and with its head
He went galumphing back.

"And hast thou slain the Jabberwock?
Come to my arms, my beamish boy!
O frabjous day! Callooh! Callay!"
He chortled in his joy.

'Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe;
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe."

Há uma rua pequena e despercebida no Centro Comercial no Colombo.
No outro dia, como por acaso, descobri-a. Tem uma lavandaria, um talho e uma livraria. Ninguém estava nas imediações e ninguém estava dentro das lojas: "Que estranho..." No dia seguinte, assim que acabei de almoçar, levada por uma impulsiva curiosidade, voltei àquele estranha ruazinha. Vi um casal entrar para a livraria e espreitei. Dentro da livraria, um homem de bata branca encaminhou-os para uma estreita porta no fundo da loja. Esperei dez minutos até ver o homem sair da porta, sem o casal, com a bata completamente coberta de sangue, as mãos, a cara: tudo escorria sangue!!! Não queria acreditar no que estava a ver! O que fazer?!

Passei a semana toda a investigar as lojas daquela ruazinha e observei sempre a mesma horrenda situação. Então, do saco da farmácia tirei um pacote de lenços que tinha comprado juntamente com o Ilvico, uns lenços cor-de-rosa às florzinhas, os únicos que entre a escolha considerei capazes de serem assoáveis, e coloquei-o junto à montra de forma a marcar as lojas "devoradoras de pessoas".

Pessoas desapareciam por detrás de uma portinha, um homem de bata branca ensanguentado nas suas vítimas era o único a voltar. Estava eu a confirmar mais uma vez as minhas conclusões quando, de repente, me lembrei: "Tenho de ir buscar a Maria João!"

Rapidamente desci a escadas rolantes e apanhei o metro até S. Sebastião. A Maria Joaão já lá estava o que me pareceu óptimo: "Assim ainda tenho tempo de passar por lá..." Chegámos ao Colombo e cega pela minha descoberta levei a Maria João para o meio daquele espectáculo de horrores. Espreitei pela montra do talho e ninguém estava no seu posto. Entrámos com o maior dos silêncios humanamente possíveis. Abri a portinha minúscula: ninguém! Entrámos, acendi a luz que iluminou peças desconjuntadas de corpo humano por todo o lado. As galochas da Maria João chapinhavam em sangue humano. O nojo foi tanto que vomitei a um canto... A Maria João parecia não ver o mesmo que eu, ou então não o sentir da mesma forma que eu. Olhava para tudo aquilo apenas como quem observa algo com o mínimo interesse para ser observado.
Estavam a matar pessoas e a cortá-las aos pedaços, estavam a vender pessoas aos pedaços! Quem seria capaz de uma atrocidade daquelas?!
Ouvimos um barulho e saímos a correr da sala, corri com a Maria João pela mão sem parar e sem olhar para trás! Quando finalmente tive de parar para recuperar o fôlego, olhei para trás e respirei de alívio: ninguém tinha vindo atrás de nós. Voltei a mandar um pulo com as horas: estava na hora de a Maria João voltar para a escola. Apanhámos de novo o metro.

Quando ia pelo caminho em direcção à escola, avistei um homem de meia idade, muito alto e muito musculado e ao lado dele saltitava um caniche. Achei a situação estranha, mas ia tão embebida ainda nas revisões do horror que tinha testemunhado que nem percebi que ele passeava o cão com uma trela invisível. Quando passei por ele, fui apanhada pela trela, ele enlaçou-me, veio por trás de mim e começou a beijar-me o pescoço e a meter-me as mãos pela saia acima... Senti-me entrar em desespero! Tinha sido apanhada e estava cmpletamente imobilizada.
Mas, então, dos muros da escola da Maria João, vejo os Anjos, vestidos de preto, saltarem o muro e salvarem-me...

Inexpugnavelmente Meu

"Em linhas gerais, a obsessão caracteriza-se por pensamentos intrusivos, repetitivos e persistentes que provocam inquietação e mal estar."

Ando preocupada; terei eu desenvolvido uma obsessão por ti?

Porque não há um dia que não me lembre de ti e raras são as noites em que não me torturas em sonhos. No entanto, quer de noite, quer de dia, não consigo chegar a ti. Olho para ti e não te alcanço, procuro, procuro e não te encontro.
Partiste da minha vida! Viraste as costas e foste. Porque as coisas são assim, porque as coisas são como decides que elas sejam e não permites que sejam de outra forma. Porque esperas tornar-te um deus sem arrependimentos e sem amarguras, um deus solitário adorado e inatingível. Porque esperas vencer-te a ti mesmo e, desse modo, venceres todos os outros. Porque esperas conseguir fazer o contrário daquilo que berra dentro de ti!

Pensamentos intrusivos, repetitivos e persistentes que me causam angústia e agonia... Pensamentos inevitáveis que me enojam e me dilaceram. Porque "life is too short" ou "everything happens for a reason" são clichès que abomino e desprezo! Cheiram a tripas de peixe podre as bocas de quem consegue pronunciar irresponsabilidades descebradas como estas! Coitados...

Ah! Que o dia acabe! Que termine rápido e que o sono me traga um lenitivo o aperitivo da morte! Que o dia termine e que mais nada exista no meu mundo do que os teus braços à minha volta. Que o teu abraço me proteja de todos os demónios que me assaltam impiedosamente...

Que sejas delirante, vibrante, excitante e inexpugnavelmente MEU!

Solidão Ontológica

Sós,
irremediavelmente sós,
como um astro perdido que arrefece.
Todos passam por nós
e ninguém nos conhece.

Os que passam e os que ficam.
Todos se desconhecem.
Os astros nada explicam:
Arrefecem

Nesta envolvente solidão compacta,
quer se grite ou não se grite,
nenhum dar-se de outro se refracta,
nehum ser nós se transmite.

Quem sente o meu sentimento
sou eu só, e mais ninguém.
Quem sofre o meu sofrimento
sou eu só, e mais ninguém.
Quem estremece este meu estremecimento
sou eu só, e mais ninguém.

Dão-se os lábios, dão-se os braços
dão-se os olhos, dão-se os dedos,
bocetas de mil segredos
dão-se em pasmados compassos;
dão-se as noites, e dão-se os dias,
dão-se aflitivas esmolas,
abrem-se e dão-se as corolas
breves das carnes macias;
dão-se os nervos, dá-se a vida,
dá-se o sangue gota a gota,
como uma braçada rota
dá-se tudo e nada fica.

Mas este íntimo secreto
que no silêncio concreto,
este oferecer-se de dentro
num esgotamento completo,
este ser-se sem disfarçe,
virgem de mal e de bem,
este dar-se, este entregar-se,
descobrir-se, e desflorar-se,
é nosso de mais ninguém.

António Gedeão